Amadora

 

Vez ou outra eu perco ou confundo o nome de alguma palavra. Ela vem chegando sorridente pra me cumprimentar e eu sofrendo internamente, desesperada pra me lembrar de onde eu a conheço, o que ela faz, e – pelo amor de Deus: o seu “malnãodito” nome! Passo uma vergonha danada quando balbucio o nome errado e ela sorri disfarçando o desapontamento. Os poucos minutos depois da sua saída, retardatários, me desenham em letras garrafais a importância daquela palavra no mundo ou na minha vidinha de um outro tempo. Sabe aquela pessoa que sentou do seu lado num curso e foi sua confidente e amiga íntima por muitos meses, e companheira de vários cafezinhos – destes que a gente toma de alma nua à vontade? A amiga de infância que os caminhos da vida levaram para outros cantos, mas que ainda assim já foi tão próxima que soa ingrato perder sua existência em lembrança de nome? Pois é, é uma vergonha assim que sinto de mim mesma por não recordar os nomes destas palavras tão nobres que dispensam pronomes de tratamento… Meu recreio sempre foi ler corações: desconhecidos ou não escritos, ambulantes ou adormecidos em poltronas de ônibus; é isso que treino o dia todo da vida, num aprendizado infinito. Mas não adianta isso de se especializar demais em uma coisa só, porque assim nunca se faz um profissional completo! Se continuar péssima fisionomista, ainda que doutora em leitura de coração, continuarei presa dentro do meu armário de colo. Continuarei escrevendo confuso e pra dentro, e aí ninguém nunca vai reconhecer minha cara na rua. Nem de nome, nem de coração.

 

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