No entre

 

Sou um balão cor de rosa. Meio cheio, meio murcho de um hélio chato. Chato o suficiente para me deixar assim: no entre. Ligo-me ao mundo por uma fita comprida e fina, enroscada nos dedinhos gorduchos de uma criança de colo. Ligo-me ao nada pela mesma fita que a qualquer momento escorrega da mão da garota, enlouquecendo-a com o susto da perda e excitando-a com o desfile da despedida para o todo sempre do céu. O desfile do crescer aos céus. Ficando pequeno, cada vez menor, até o invisível mais inalcançável que existe. Um desfile para o qual tanto ensaio, tanto treino e que, porém, tanto temo. Não posso pedir àquele par de bochechas que me segure as pontas, que me ame um cuidado de mãe não dormida. Não, ela não merece ser atenta, não merece compreender a responsabilidade e a negligência. Seria muito cruel trocar-lhe o balão cor-de-rosa por uma cruz pesada e sem cor. Deixa que o vento, sutil e escapável como ele só, dá seu fim na minha agonia. Qualquer hora destas, ele sopra súbito o forte, o fim. Ou o recomeço. Sua agilidade chega a ser transparente e silenciosa. Posso colaborar da forma como aprendi em algumas aulas teóricas sobre a subida perfeita: ela deve começar por mim mesmo; aos poucos, devo ir erguendo meu olhar do chão, procurando lentamente o horizonte e em seguida mirando nas nuvens, nas estrelas. Assim elas crescerão indolores, brilharão mais e mais, e me abraçarão em ciranda, com uma hospitalidade divina. Por enquanto, passeio uma pergunta gasosa e prática: Mais vale um balão na mão que um pássaro voando?

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